La vida es sueño.

Hoy es el aniversario de la muerte de Pedro Calderon de la Barca que es el creador de la obra más interesante del teatro español.
Es increible que no exista una película que narre las andanzas de Segismundo.
Para muestra un botón de los legendarios Estudio 1 de TVE.

Y esta maravilla que nos pertenece a todos los hombres:

¡Ay mísero de mí, y ay infelice!
             Apurar, cielos, pretendo,
          ya que me tratáis así,
          qué delito cometí
          contra vosotros naciendo.
          Aunque si nací, ya entiendo
          qué delito he cometido;
          bastante causa ha tenido
          vuestra justicia y rigor,
          pues el delito mayor
          del hombre es haber nacido.
             Sólo quisiera saber
          para apurar mis desvelos
          --dejando a una parte, cielos,
          el delito del nacer--,
          ¿qué más os pude ofender,
          para castigarme más?
          ¿No nacieron los demás?
          Pues si los demás nacieron,
          ¿qué privilegios tuvieron
          que no yo gocé jamás?
            Nace el ave, y con las galas
          que le dan belleza suma,
          apenas es flor de pluma,
          o ramillete con alas,
          cuando las etéreas salas
          corta con velocidad,
          negándose a la piedad
          del nido que dejan en calma;
          ¿y teniendo yo más alma,
          tengo menos libertad?
             Nace el bruto, y con la piel
          que dibujan manchas bellas,
          apenas signo es de estrellas
          --gracias al docto pincel--,
          cuando, atrevido y crüel,
          la humana necesidad
          le enseña a tener crueldad,
          monstruo de su laberinto;
          ¿y yo, con mejor instinto,
          tengo menos libertad?
             Nace el pez, que no respira,
          aborto de ovas y lamas,
          y apenas bajel de escamas
          sobre las ondas se mira,
          cuando a todas partes gira,
          midiendo la inmensidad
          de tanta capacidad
          como le da el centro frío;
          ¿y yo, con  más albedrío,
          tengo menos libertad?
             Nace el arroyo, culebra
          que entre flores se desata,
          y apenas sierpe de plata,
          entre las flores se quiebra,
          cuando músico celebra
          de las flores la piedad
          que le dan la majestad
          del campo abierto a su huída;
          ¿y teniendo yo más vida,
          tengo menos libertad?
             En llegando a esta pasión,
          un volcán, un Etna hecho,
          quisiera sacar del pecho
          pedazos del corazón.
          ¿Qué ley, justicia o razón
          negar a los hombres sabe
          privilegios tan süave
          excepción tan principal,
          que Dios le ha dado a un cristal,
          a un pez, a un bruto y a un ave?